Segundo o carbono quatorze, data de 30 de julho de 2006, fruto da falta de fazer e excesso de idéias dentro daquela que o escreve, usando-o como vitrine de idéias e criatividade. Já está em sua 9ª versão. “A mix of style, attitude and opinion”. L.P. editou o layout e colocou essa frase em cima do nome do blog sem saber a mocinha dona do blog gostaria tanto dela e usaria como nome da versão. Layout feito no Photoshop com grande ajuda do Fireworks e se quiser apreciá-lo da maneira como se deve, mude já para o I.E. e a definição de tela para 1024x768. ;D

... apenas isso. É um ser humano muito difícil de entender. Já aos quinze anos é cheia de complexos e traumas, incluido o trauma do Carolina que teima em acompanhar o seu primeiro nome desde 16/04/92. Mata quem chama de Carol. É extremamente de lua, o que faz com que seu gosto ou seu temperamento mude de uma hora para outra. Se ela for com a sua cara, terá uma amiga leal e amável, se não, pode contar com a sua impaciência e irritabilidade. Se sente sufocada com muitas perguntas e é alérgica a cobranças, sol, calor e poeira. Chora tão facilmente quanto sua no sol. Gosta de livros, mangás, Epica entre outras bandas que quase ninguém que conhece gosta de ouvir. Tem certeza de que nasceu no país errado. Escritora ou Designer Industrial (quem sabe os dois?)? Não consegue calar a boca, nem parar de digitar. :x

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Era mais uma daquelas manhãs nubladas e enevoadas que eu adoro. Parecia ser o início de um dia tranqüilo em casa, só com uma breve passada na escola pra pegar o boletim, antes do início das tão esperadas férias de inverno, seguida pelos meus feriados favoritos. Estava animada com as férias. Animada mesmo, sabe? Precisava delas urgentemente, ainda mais depois do péssimo semestre que graças a Deus estava preste a acabar. Quer dizer, é difícil passar um semestre inteiro onde as pessoas olham pra você torto, com exceção de dois amigos feitos a muito custo quando você entra no colégio depois das aulas terem começado a mais ou menos um mês. Ainda mais quando você já passou por três escolas nos dois anos anteriores graças a expulsões.
Quer dizer, que culpa eu tinha? Aquela garota da Saint Jude Preparatory School For Lady’s praticamente me pediu pra quebrar o nariz dela quando ela me chamou de “vaca sapatão”. Depois também teve aquele pequeno incidente no laboratório de Química do Saint Mary Academy. Quer dizer, até parece que a culpa é minha! Como é que eu ia saber que tinha nitroglicerina na porcaria daquele vidro? Ai eu tive que mudar pra Blackwood Girl’s High School por que fui expulsa do colégio anterior por causa disso, da qual eu fui expulsa no início do segundo ano do Ensino Médio por ter desacatado a diretora. Ok, ok, nesse caso eu admito estar errada. Talvez eu não devesse mesmo ter chamado a diretora de velha enrugada e mal amada depois de ter sugerido que ela fizesse umas plásticas pra consertar a cara toda, depois de suspender os peitos e tirar aquela verruga horrorosa e cabeluda da mão. E talvez devesse ter falado aquilo bem mais baixo de modo que só a Samantha fosse escutar, e não a turma toda, e a diretora, e a professora. Então eu tive que mudar pra Exelcius High School, única escola particular da cidade que ainda me aceitaria depois de todas essas “pequenas ocorrências”, como disse o diretor Phinley, ainda mais depois de um mês que o ano letivo havia começado.
O fato é que quando eu entrei naquela sala de aula, recebi milhares de olhares do tipo: “Quem é essa garota e o que ela está fazendo aqui?” E as coisas pioraram pra mim quando durante a aula de religião quando eu fui a única que não rezou Ave Maria. Eu já mencionei que a Exelcius é uma escola católica? E, diga-se de passagem, bem católica, como eu pude perceber assim que olhei pro diretor Phinley, mais especialmente pro enorme crucifixo de ouro pendurado no pescoço dele assim que entrei na sala da diretoria por conta do “acontecido”. Ai eu tive de ouvir um sermão gigantesco sobre como eu não deveria ter desrespeitado a religião alheia ao não só me recusar a rezar junto com a turma como a freira-professora havia pedido, mas também ao ter feito cara feia pra estátua.

- Acontece, senhorita Webb, que intolerância religiosa é algo imperdoável nesta escola. Independente de qual é o credo do aluno, ele deve ser respeitado.
- Mas, senhor Phinley...
- É diretor Phinley, mocinha. – disse ele me cortando bruscamente.
- Está certo, diretor Phinley. Acontece que eu sou protestante, e na minha religião, nós não rezamos para estátuas.
- São imagens, minha cara, não estátuas. E o fato não justifica a cara feia que a senhorita fez para a santa.
- Eu não fiz cara feia!
- Então acho que a irmã Werker viu demais, não é?
- Escute aqui, diretor Phinley, eu já me expliquei não expliquei? Agora posso voltar pra sala?
-Não. Eu ainda não terminei com você. – Disse com a cara mais pedante do mundo, enquanto piscava freneticamente, coisa que ele já havia feito várias vezes durante o período que eu estava dentro da sua sala. – Escute, senhorita Webb, dei uma boa olhada no seu histórico escolar e posso dizer que a situação não está muito boa. “Pequenas” ocorrências semelhantes a esta já lhe custaram três expulsões escolares, e agradeça aos Céus por existir esse colégio nessa cidade, ou a senhorita estaria estudando numa escola pública. A senhorita esta numa situação crítica, e por isso espero que respeite as normas da escola, porque se sair isso assim da linha, a senhorita está fora dessa escola. Agora volte pra sala e pense no que fez.

Deixa eu me explicar: não é que eu estivesse fazendo cara feia pra santa, eu estava fazendo cara feia simplesmente porque eu não tinha como rezar. Quer dizer, eu nem sei rezar uma Ave Maria, e mesmo se soubesse, não rezaria. Como é que ele espera que eu reze para uma coisa que não acredito? E desrespeitar a minha religião!
Agora lá estava eu, me dirigindo de volta aquele colégio, antes de me ver livre dele por um mês inteirinho, depois de ter sido sacudida pela mamãe, praticamente mergulhado dentro do guarda roupas pra achar qualquer coisa pra vestir e ter comido três panquecas praticamente de uma vez só.
Pra variar, cheguei atrasada na escola e recebi uma bronca do Steve, coordenador de turno, que pra minha sorte, ia com a minha cara, porque senão já teria me encaminhado para sala do diretor depois do quinto atraso, ainda na primeira semana de aula. Hei, a culpa é minha se eu tenho sono pesado e é difícil acordar?
Subi as escadas e me juntei ao amontoado de gente que esperava na frente da diretoria gritando aos berros. Para um colégio elitista, Exelcius aceita todo tipo de tribo. Tinha um garoto com cabelo mais comprido que o meu, outro com um moicano espetado, um terceiro garoto sem cabelo nenhum com lápis preto nos olhos que mais parecia um skinhead do que qualquer outra coisa, uma garota usando dreadlocks acompanhada do que parecia ser seu namorado, que usava trancinhas pela cabeça toda.
- Silêncio! – Disse a dona gorda da diretoria cujo nome eu ainda não sei. – Quando eu chamar seus nomes, venham à frente pegar os boletins. – Dizendo isso, pigarreou como quem quer chamar a atenção e começou a recitar a enorme lista de alunos cujos boletins a diretoria tinha emitido com algum engano...
... e é incrível a incompetência da diretoria! Se passaram uns 20 ou 30 minutos desde que eu tinha chegado – atrasada – e ela ainda estava na letra D! Fala sério, como é humanamente possível cometer erros em tantos boletins? Sim, porque, por incrível que pareça, mais da metade da escola recebeu um boletim com problemas que o colégio teve que consertar. Existem certos momentos em que eu desejo muito que meu nome começasse com a letra “A”. Por que ao invés de Megan, eu não podia simplesmente me chamar Aalena? Não estou inventando, esse nome existe mesmo. Tinha uma garota no meu colégio anterior – ou seria no anterior ao anterior? – que se chamava Aalena e era sempre a primeira a ser chamada em tudo. Aliás, por que eu me chamo Megan, mesmo? Ah, sim, o tal sonho que a minha mãe teve. É sério, às vezes eu queria que a minha mãe acreditasse menos nesse tipo de coisa.
- Megan Webb! – Disse a mulher gorda balançando os braços e fazendo toda a pelanca pendurada em seu braço parecer geléia.
Peguei o boletim e me lembrei porque mesmo com todas as expulsões escolares, meus pais continuam falando comigo. Não há uma nota abaixo de nove em meu boletim, o que massageia bastante meu ego. Eu posso até ser uma delinqüente juvenil, mas sou a mais esperta de todas. Ou a mais sortuda.
No meu caminho de volta para casa, paro na Marty’s a única loja de doces artesanal, e provavelmente a única, o que é bastante impressionante para uma cidade como Blackwood, onde o primeiro shopping center foi construído quando eu tinha mais ou menos seis anos. Todo esse atraso comercial é atribuído a má fama do lugar, adquirido graças há anos e anos de lendas assustadoras. Dizem que existe uma organização secreta de magos nessa cidade, o que eu duvido muito. Quer dizer, se realmente houvesse magos nesta cidade, você não acha que eles já não teriam trazido algumas industrias pra cá? Afinal, quem ia querer morar numa cidadezinha atrazada como essa onde o Starbucks só chegou ano passado?
Não me apresso em chegar em casa. O dia está bonito demais pra ser desperdiçado. Para maioria das pessoas, um dia em que faz um grau e o céu está absolutamente coberto por nuvens cinzentas não é exatamente um dia perfeito, mas não pra mim. Eu sou a pessoa mais ao contrário que possa parecer. Quando está sol, eu faço o máximo possível pra ficar dentro de casa, jogada na cama com o ar refrigerado ligado comendo sorvete de doce de leite.
O dia está tranqüilo, e na rua não se vê viva alma, talvez por causa do frio, talvez por ser manhã de sábado e a maioria das pessoas estar em casa, enfiadas debaixo das cobertas dormindo ou curtindo a ressaca de sexta-feira. O céu está cinza, as calçadas levemente molhadas e as árvores nuas, anunciando a neve branca que em breve cobrirá as ruas. Passeio por entre um boulevard deserto, cercado por belas casas de construção antiga e arvores sem uma folha sequer. No fim desta rua, encontra-se a minha casa, uma simpática casinha em estilo alemão colonial, que só Deus sabe dizer como foi parar aqui, numa cidade Britânica. Segundo meu pai, os antigos moradores foram um casal de alemães ricos que se mudaram pra cá antes da segunda guerra, que construíram-na, mas que voltaram pra Alemanha depois da queda do muro de Berlim.
Adentro os portões da casa e passo pelo jardim morto, pra infelicidade da minha mãe. Talvez dessa vez ela perceba que botânica definitivamente não é o forte dela, e que se ela quer criar coisas belas, é melhor continuar na pintura, que é onde ela tem vem se sucedendo bem há anos. Subo os degraus de granito e abro a porta de carvalho. Destrancada, como sempre. Mamãe devia se preocupar mais com a segurança do nosso lar, ainda mais quando papai está fora a trabalho, mas segundo ela, não devemos nos preocupar, pois a violência urbana parece ainda não ter chegado nessa cidade.
Entro no hall que dá para a sala de estar e encontro mamãe sentada no sofá debruçada sobre as próprias pernas com a cabeça entre os joelhos. Vejo que alguma coisa está bem errada, já que ela só faz isso quando está profundamente irritada, ou estressada. Finalmente ela repara que eu estou ali, fitando-a aflita e me perguntando o que pode estar errado e levanta a cabeça, erguendo seus olhos azuis, mas sem o brilho de sempre. Seu rosto está inchado e manchado de lágrimas. Agora eu tenho certeza de que alguma coisa está muito errada.
- Meg, aconteceu uma coisa... – mas antes que eu possa me preparar para a notícia que com certeza não seria nada boa, ela dispara – o vovô morreu.


Oh Me, Oh My - Imogen Heap